Poesie celebri e amatoriali

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Poesie celebri e amatoriali
Raccolta di Poesie scritte da autori famosi o comuni

Poesie celebri e amatoriali [1/16]

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“A Marie
Amore, perfezionerò per te il bambino
che nel mio cervello con diligenza si trastulla
scavando con una vanga pesante e ammassando zolle
o sguazzando nel fango in un profondo canale.
Ogni anno seminavo il mio giardino lungo un metro.
Toglievo uno strato di zolle per erigere il muro
che tenesse lontane la scrofa e la gallina becchettante.
Ogni anno, facendole entrare, le zolle cadevano.
O nella melma risucchiante diguazzavo
con gioia per arginare il flusso del canale
ma sempre i miei spalti di argilla e poltiglia
cedevano sotto le crescenti piogge autunnali.
Amore, perfezionerai per me questo bambino
i cui piccoli limiti imperfetti cederebbero sempre:
entro nuovi limiti adesso, ordina il mondo
e fai quadrare il cerchio: quattro mura e un anello.”

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“Amore
Di nuovo la mia bocca allegra vuole incontrare
le tue labbra che mi benedicono baciandomi,
le tue care dita voglio tenere
e per gioco congiungerle alle mie,
il mio sguardo voglio abbeverare nel tuo
e sprofondare la testa nei tuoi capelli,
risponderò fedele con le giovani membra
sempre sveglie al movimento delle tue
e con fuochi d’amore sempre nuovi
rinnoverò la tua bellezza mille volte,
finché entrambi sazi e grati
ce ne staremo felici oltre ogni dolore,
fino a salutare senza desideri
il giorno e la notte, ieri e oggi, come fratelli beneamati,
finché passeremo sopra ogni gesto e ogni azione
trasfigurati e nella pace più assoluta.”

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“Vacanze di metà trimestre
Rimasi tutta la mattina nell’infermeria della scuola
a contare le campanelle che annunciavano la fine di ogni ora.
Alle due vennero i nostri vicini a portarmi a casa.
Nel portico trovai mio padre che piangeva
lui che aveva sempre affrontato bene i funerali
e Big Jim Evans che diceva che era un duro colpo.
Quando entrai il piccolo ciangottò e rise e scosse
la carrozzina, e con mio imbarazzo
alcuni vecchi si alzarono e vennero a stringermi la mano
dicendosi «rattristati dalla mia pena».
Fu bisbigliato agli estranei che ero il più grande,
che ero in collegio, e mia madre mi teneva la mano
nella sua e cacciava sospiri rabbiosi e asciutti.
Alle dieci arrivò l’ambulanza
con la salma, tamponata e fasciata dalle infermiere.
La mattina dopo salii in camera. Bucaneve
e candele rasserenavano il capezzale; lo vedevo
per la prima volta dopo sei settimane. Più pallido ora,
con un livido papavero alla tempia sinistra,
giaceva nella piccola bara come nel suo lettino.
Nessuna ferita vistosa, il paraurti l’aveva scagliato lontano.
Quattro piedi di bara, uno per ogni anno.”

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“Le Notti
Entrambi avevano bisogno di parlare
fingendo che quanto gli serviva
fosse il mio consiglio. Ma ciascuno
alle spalle dell’altro confidava
che era il sovraccarico sessuale,
ogni volta che lo facevano,
e infatti fin dall’inizio
(anche un bambino l’avrebbe capito)
la loro vera vita era il letto.
Il re avrebbe dovuto essere informato,
ma chi c’era per dirglielo,
se non io? Volevo disperatamente
che la smettessero spezzando la stretta
del mio silenzio in conflitto,
ma continuai ancora, tutto sorrisi
a Egisto ogni mattina,
colmato di favori e nauseato di me.
Il tetto era come il timpano di un orecchio.
Le tonnellate bovine di ottusa
inerzia stavano, a testa bassa
e immobili come un’erma.
Atlante, dio protettore delle sentinelle,
mi veniva in mente,
l’unico altro
sveglio a tutte le ore, chino come un bue
sotto il suo giogo di nuvole,
laggiù alla fine del mondo.
Il pavimento del solaio dove gli dèi
e le dee si prendevano gli amanti,
e se li facevano senza fine
con successo, quei colpi
e quei gemiti attraverso la coltre di nuvole
erano interamente sulle sue spalle.
A volte pensavo a noi,
deificati in macigni
chiamati Colonne d’Afrodite.
L’alto e il basso in quei giorni
procedevano al passo.
Quando i comandanti nel cavallo
sentirono la mano di Elena accarezzare
le sue assi di legno e il ventre
quasi si montarono l’un l’altro.
Ma alla fine le madri di Troia
subirono le conseguenze nel vicolo,
nella culla e nel letto insanguinati.
La guerra rese tutti gli uomini pazzi,
cornuti, a cavallo o di guardia sul tetto,
i trionfatori e i vinti.
La mia mente era un recinto di tori
dove il re cornuto Agamennone
aveva marchiato il suo peso in oro.
Ma quando sui monti esplosero i fuochi
e la regina emise un lamento e venne,
fu il re che io vendetti.
Passai al di là di ogni malafede:
in cambio delle sue barre d’oro, il suo premio
furono una rete di corda e un bagno di sangue.
E la pace era scesa su noi”

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“Miracolo
Non quello che prende su il letto e cammina
ma quelli che lo conoscono da sempre
e lo trasportano dentro
le spalle intorpidite, il dolore e la curvatura radicati
nella schiena, le maniglie della barella
scivolose di sudore. E nessun rallentamento
sino a quando non è legato stretto, inclinato
e levato verso il tetto di tegole, poi abbassato per la guarigione.
Sii consapevole di loro lì in attesa
che l’ustione delle corde filate si raffreddi,
che leggera ebbrezza e incredulità in loro
cessino, quelli che lo conoscevano da sempre”

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“La loro morte copre uno spazio immenso, | in esso uomini d'ogni terra | non dimenticano Marzabotto | il suo feroce evo | di barbarie contemporanea.”

Salvatore Quasimodo

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“Omaggio
Bella, amore che ogni pianto
della mia anima inquieta sai placare,
porterò ogni peso a cuor leggero
se tu non mi vorrai abbandonare.
Divampano le fiamme della mia giovinezza
ogni giorno in un furioso incendio,
per poi piegarsi felici e grate
al primo cenno della tua mano bianca.”

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100%

“La fiammella
Come una vestale per anni e anni
solo
ho tenuto accesa la fiammella
Come un giapponese nell’atollo
per anni e anni
solo
non ho creduto alla fine del conflitto
Come un cane per anni e anni
solo
ho vegliato dove tu eri stata
E adesso che te ne sei accorta
non so se la mia vita
sarà rubricata come cosa patetica
o come cosa eroica”

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100%

“La Credenza
È una credenza larga scolpita; la quercia scura,
stagionata, ha preso l’aria buona della vecchia gente;
la credenza è aperta, e versa nella sua ombra
come un fiotto di vino vecchio, dei profumi invitanti;
stracolma, è un magazzino di vecchi vecchiumi,
lenzuola odorose e gialle, stracci
di donne o di bimbi, pizzi infeltriti,
scialli della nonna dove dei grifoni sono istoriati;- È là che troviamo i medaglioni, le ciocche
di capelli bianchi o biondi, i ritratti, i fiori secchi
il cui profumo si fonde ai profumi della frutta.- Oh credenza dei vecchi tempi, tu conosci delle storie
e vorresti raccontare le tue fiabe, e scricchioli
quando le tue grandi ante nere s’aprono lentamente.”

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“Meriggiare pallido e assorto
presso un rovente muro d'orto,
ascoltare tra i pruni e gli sterpi
schiocchi di merli, frusci di serpi.
Nelle crepe del suolo o su la veccia
spiar le file di rosse formiche
ch'ora si rompono ed ora s'intrecciano
a sommo di minuscole biche.
Osservare tra frondi il palpitare
lontano di scaglie di mare
mentre si levano tremuli scricchi
di cicale dai calvi picchi.
E andando nel sole che abbaglia
sentire con triste meraviglia
com'è tutta la vita e il suo travaglio
in questo seguitare una muraglia
che ha in cima cocci aguzzi di bottiglia.”

Eugenio Montale

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“Tu chiami una vita
Fatica d'amore, tristezza, | tu chiami una vita | che dentro, profonda, ha nomi | di cieli e giardini. | E fosse mia carne | che dono di male trasforma.”

Salvatore Quasimodo

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“Settembre
Settembre settembrino,
matura l’uva e si fa il vino,
matura l’uva moscatella:
scolaro, prepara la cartella!”

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“Per uno scontento
Capisco, sai, il tuo bestemmiare;
ma il mondo non cambia, niente da fare,
l’odio tuo non lo modifica di un pelo
gli uomini sono una schiatta intollerabile.
Ma tu, dimmi, sei forse meno esecrabile?
Proverei con l’amore a sciogliere il tuo gelo.”

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“Sulla strada di San Romano
La poesia si fa in un letto come l'amore
Le sue lenzuola sfatte sono l'aurora delle cose
La poesia si fa nei boschi
Ha lo spazio che le occorre
Non questo ma quello che condizionano
L'occhio del nibbio
La rugiada sull'equiseto
Il ricordo di una bottiglia di Traminer appannata su un vassoio d'argento
Un'alta colonna di tormalina sul mare
E la strada dell'avventura mentale
Che sale a picco
Si ferma e subito s'ingarbuglia
Non è cosa da gridare dai tetti
È sconveniente lasciare la porta aperta
O chiamare dei testimoni
I banchi di pesci le siepi di cinciallegre
I binari all'entrata di una grande stazione
I riflessi delle due rive
I solchi del pane
Le bolle del ruscello
I giorni del calendario
L'iperico
L'atto d'amore e l'atto poetico
Sono incompatibili
Con la lettura del giornale ad alta voce
Il senso del raggio di sole
Il luccichio azzurro che rilega i colpi d'ascia del taglialegna
Il filo dell'aquilone a forma di cuore o di nassa
Il battito ritmico della coda dei castori
La diligenza del lampo
Il lancio di confetti dall'alto di vecchie scalininate
La valanga
La camera degli incantesimi
No signori non si tratta dell'ottava Camera
Né dei vapori della camerata la domenica sera
Le figure di danza eseguite in trasparenza sopra gli stagni
La delimitazione di un corpo di donna contro il muro al lancio dei coltelli
Le volute chiare del fumo
La curva della spugna delle Filippine
Le gemme del serpente corallo
Il varco dell'edera tra le rovine
Lei ha tutto il tempo davanti a sé
La stretta poetica come la stretta carnale
Finché dura
Impedisce le prospettive di miseria del mondo”

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“Lamento
Non ci è dato di essere. Noi siamo
soltanto un fiume, aderiamo ad ogni forma:
al giorno ed alla notte, al duomo e alla caverna,
passiamo oltre, l’ansia di essere ci incalza.
Forma su forma riempiamo senza tregua,
nessuna ci diviene patria, gioia o pena,
sempre siamo in cammino, ospiti sempre,
non c’è campo né aratro per noi, né pane cresce.
E non sappiamo cosa Dio ci serbi,
gioca con noi, argilla nella mano,
muta e cedevole che non piange o ride,
mille volte impastata e mai bruciata.
Potessimo, una volta, farci pietra, durare!
Questa è la nostra eterna nostalgia,
ma un brivido perdura a raggelarci
e non c’è pace sulla nostra via.”

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100%

“Seguace
Mio padre lavorava con un aratro a cavalli,
le spalle arcuate come una vela spiegata
tra le stegole e il solco.
I cavalli tiravano quando schioccava la lingua.
Un esperto. Predisponeva l’ala
e posizionava il vomere d’acciaio, lucente e appuntito.
La zolla erbosa si rivoltava senza rompersi.
Giunta in fondo, con un semplice strappo
di redini, la pariglia sudata girava
e rientrava nel campo. Il suo occhio
socchiuso traguardava il terreno,
calcolando con esattezza il solco.
Io arrancavo nella sua scia chiodata,
a volte cadevo sulla zolla polita;
altre volte mi portava a cavalcioni in spalla
e altalenavo al suo passo pesante.
Volevo diventare grande e arare,
chiudere un occhio, tendere il braccio.
Tutto ciò che facevo era seguire
la sua larga ombra per la fattoria.
Ero un impiccio, inciampavo, cadevo,
guaivo sempre. Ma oggi
è mio padre che continua a seguirmi
incespicando, e non se ne vuole andare.”

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“PRIMA SERATA
Lei era assai svestita
e i grandi alberi indiscreti
buttavano sui vetri il loro fogliame
maliziosamente, vicino, vicino.
Seduta sulla mia grande sedia,
seminuda, incrociava le mani.
Sul pavimento rabbrividivano senza disagio
i suoi piedini minuti, minuti.- Io guardavo, color della cera,
un piccolo raggio fuggiasco
svolazzare sul suo sorriso
e sui suoi seni, - mosca sul rosaio.- Io baciavo le sue caviglie fini.
Lei un dolce riso brutale
che s’allungava in trilli luminosi,
un riso amabile di cristallo.
I piedini sotto la camicia
Trovarono scampo: “La fai finita!”- La prima audacia concessa,
il riso fingeva di punire!
- Sommessi palpitanti sul mio labbro,
io baciavo i suoi occhi dolcemente:- lei ritirò la sua testolina
indietro: “Oh! è meglio ancora!…
signorino, ho due parole da dirti…”- il resto io glielo gettai sul seno
con un bacio, che la fece ridere
di un riso quieto, compiacente…- Lei era assai svestita
e i grandi alberi indiscreti
buttavano sui vetri il loro fogliame
maliziosamente, vicino, vicino.”

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“La famiglia Punto e virgola
C’era una volta un punto
e c’era anche una virgola:
erano tanto amici,
si sposarono e furono felici.
Di notte e di giorno
andavano intorno
sempre a braccetto:
“Che coppia modello”
la gente diceva
“che vera meraviglia
la famiglia Punto-e-virgola”.
Al loro passaggio
in segno di omaggio
perfino le maiuscole
diventavano minuscole:
e se qualcuna, poi,
a inchinarsi non è lesta
la matita del maestro
le taglia la testa.”

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“Maestrale
S'è rifatta la calma
nell'aria: tra gli scogli parlotta la maretta.
Sulla costa quietata, nei broli, qualche palma
a pena svetta.
Una carezza disfiora
la linea del mare e la scompiglia
un attimo, soffio lieve che vi s'infrange e ancora
il cammino ripiglia.
Lameggia nella chiaria
la vasta distesa, s'increspa, indi si spiana beata
e specchia nel suo cuore vasto codesta povera mia
vita turbata.
O mio tronco che additi,
in questa ebrietudine tarda,
ogni rinato aspetto coi germogli fioriti
sulle tue mani, guarda:
sotto l'azzurro fitto
del cielo qualche uccello di mare se ne va;
né sosta mai: perché tutte le immagini portano scritto:
" più in là "!”

Eugenio Montale

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“Rendimi i miei capelli
Rendimi i miei capelli,
non portarli con te nelle tue pene,
inebriami di baci, come statua
che abbia compiuto musiche maggiori.
O coscia del destino semiaperto,
lascia che ti ricami una chimera
sull'avambraccio
prima che la follia del tempo
divori le caviglie.
Sei nata donna
ma tu sei così oscura
come tranello in cui tema il piede
di orizzontarsi. Sei la mia dimora,
la dimora traslata dalle vigne
che fa tacere anche il pavimento.”

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